ЛИСТ
/Л. Мосендзові/
Ти б дивувався: дощ і пізна ніч, А в мене світло і вікно нарозстіж. І знов думки, і серце у вогні, І гостра туга у невпиннім зрості.
Твоє життя — холодний світлий став, Без темних вирів і дзвінких прибоїв І як мені писать тобі листа І бути в нім правдивою собою?
Далеко десь горить твоя мета, В тяжких туманах твій похмурий берег,
А поки — спокій, зимна самота І сірих днів тобі покірний шерег.
А в мене дні бунтують і кричать, Підвладні власним, не чужим, законам, І тиснуть в серце вогнену печать, І значать все не сірим, а червоним.
Бувають дні — безжурні юнаки Вбігають, в дикім перегоні, Щоб цілий світ, блискучий і п'янкий, Стягнути звідкись у мої долоні.
На жовтій квітці декілька краплин — Ясне вино на золотавім лезі.
І плине в серце найхмільніший плин: Далекий шум незроджених поезій.
Буває час: палахкотять уста, Тремтить душі дзвінке роздерте плесо, Немов хтось кинув здалека листа І кличе десь — без підпису й адреси...
Життя кружляє на вузькій межі Нових поривів, таємничих кличів, І видаються зайві і чужі Давно знайомі речі і обличчя.
В осяйну ж мить, коли останком сил День розливає недопите сонце, Рудим конем летить за небосхил
Моя душа в червоній амазонці.
І вже тоді сама не розберу: Чи то мій біль упав кривавим птахом, Чи захід сонця заливає брук... Для тебе ж захід — завжди тільки захід!
Чергують ночі — чорні і ясні —
Не від вогню чи темряви безодні, Лише від блиску спогадів і снів, Усіх урядів і дарів Господніх.
І в павутинні перехресних барв Я палко мрію до самого рання, Щоб Бог зіслав мені найбільший дар: Гарячу смерть — не зимне умирання.
Бо серед співу неспокійних днів, Повз таємничі і вабливі двері, Я йду на клич задимлених вогнів — На наш похмурий і прекрасний берег.
Коли ж зійду на каменистий верх Крізь темні води й полум'яні межі —
Нехай життя хитнеться й відпливе, Мов корабель у заграві пожежі.
|